Les dessins au feutre de Mary Sue jouent sur deux registres. Exécutés à la main, comme une machine par la répétition de lignes verticales, les Practice sont des reproductions fidèles de modèles de gribouillis d'enfants. L'exercice réalisé avec une grande précision sur de très grands formats offre une double lecture par une apparente liberté de geste et d'esprit (de loin) et une contrainte technique marquant la volonté excessive de les reproduire avec l'exactitude raisonnée d'un adulte (de près). Une lecture suspendue entre l'enfance et l'âge adulte. 

Les Practice de petites tailles se focalisent sur les accidents isolés des enfants sur leurs dessins d'origine (une feutre qui tombe, un débordement intempestif sur la table...). Ils viennent en complément des grands formats, comme une étude approfondie du "raté".

Quand on naît Mary Sue (c’est fâcheux mais c’est mon cas) on foncerait bien tête baissée et feutres au vent, si peu qu’une poignée de feuilles et de stylos se retrouvent malencontreusement sous vos yeux et vos doigts ébahis. Mais quand on est artiste (c’est tout aussi fâcheux, mais c’est aussi mon cas) on se doit de se gratter la tête un minimum pre-partum (Il faut bien trouver une utilité à ces foutus stylos).L’une dans l’autre, et dès lors qu’on décide d’exposer ses dessins, on commence par le début. 

Un début qui ressemble à «ça».

Aux origines, le dessin est un langage primaire. Sa représentation est universelle. Le « gribouilli », produit généreux des premiers âges de la vie, réalisé à la demande de proches commanditaires (heureux d’avoir trouvé un moyen de remplir la faille temporelle qui précède l’heure du goûter ou du bain) est une manifestation instinctive et libre de l’esprit qui balbutie, qui cherche sans le savoir à corréler un brouillon de pensée à un geste encore maladroit. Ce geste est inhérent au plaisir spontané jubilatoire. Le crayon guidé par la main remplit sans hésitation l’espace de la feuille de formes colorées qui s’enchevêtrent, se croisent et foisonnent.
Une seule règle au jeu : éviter de sortir du terrain, sous peine de se faire confisquer par l’arbitre (et seul détenteur de cette règle) le joujou magique qui fait naître une toute relative abstraction, «un grand n’importe quoi !», joli certes, «mais n’importe quoi quand même!». Qu’importe que les dits gribouillis soient systématiquement relégués au rang de rien, que le dessein du dessin soit le «bouilli» d’une broyeuse à papier ; ils restent les premiers dessins, les premières ébauches et donc quelque part à l’Origine de l’art.

(Entendons que chronologiquement -et cela vaut pour tout un chacun-, ils débarquent juste après l’Origine du monde, c’est à dire en très bonne position pour qu’ils méritent une attention toute particulière.) Le stratagème de l’encadrement fait partie entière de l’oeuvre. Il installe le dessin de manière muséale et se laisse sacrifier par les débordements ressuscités par le passe-partout (au nom prédestiné, non?) qui supporte magistralement ce que le hors-jeu d’une partie endiablée avait oublié sur une table.

De loin, c’est la spontanéité pure et libre qui explose. On pourrait encore s’en moquer et se dire que son «gamin peut faire la même chose !» (sauf que lui, c’est vraiment n’importe quoi !), ou sourire en se souvenant du petit Marcel et de son réceptacle à pipi. De près, c’est la mécanique qui s’expose. Le geste méticuleux et machinal décortique les moindres détails de la gribouille agrandie à l’échelle des grands comme pour étudier dans des conditions réelles ce que c’est qu’être libre. 

Entre jeu et mécanique, c’est la rencontre de la contrainte et de l’aléatoire qui se trace de manière indélébile sur le papier. Un entre-deux qui s’amuse de ce que nous sommes et d’où l’on vient.